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Une pensée pour Camille

Camille Lepage, en Centrafrique.

Camille Lepage, en Centrafrique.

13 mai 2014 – Je râle dans mon plumard, shooté à la cortisone. Nouveauté d’un printemps venteux, une violente allergie à des pollens, qui pourtant portent la vie dans les airs. Puis soudain, un SMS, un cri, un silence et les larmes de ma compagne. Vite, choper un portable et vérifier, demander aux copains, ici ou là-bas. Non, ce n’est pas une mauvaise blague. Camille Lepage est bien morte, tuée comme tant d’autres. Je la connaissais à peine. Je voyais surtout défiler ses images dans la presse et sur les réseaux sociaux. Pourtant, mon ventre se noue, je suis envahi de rage et de tristesse. Sa mort réveille de vieux démons, je revois d’autres copains emportés par leur passion et quelques grammes explosifs de métal. Insoutenable indécence d’une journée de merde : j’ai passé des heures à me plaindre d’une invasion de pollens, au même moment on retrouvait le corps d’une talentueuse photographe de vingt-six ans. Je me sens ridicule. D’ordinaire, on a pléthore de souvenirs, souvent chaleureux. Pour Camille, je n’ai pas ce luxe. Lire la suite

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